Nacido en Málaga el 24 de Diciembre de 1.957, ciudad que a (sic) resguardado sus días. Poeta, como necesidad vital y regeneradora de si mismo, al menos hasta que la curiosidad siga alimentando sus sueños. Empecemos pues, Yo soy un hombre sincero* "Esa marcha hacia la desintegración que ha sido el vivir nacional cubano" José Lezama Lima Yo soy un hombre sincero de donde no nace la palma [apuesto que todos iban cantando, jajaja] meditérraneo del mundo soy a los mágicos palmares voy y de su glorioso sitio retorno a mi entorno de radiantes soles y azules bucles de espumas [un poquito más cursi, ¿si?] de sales que besan arena dura. Mi verso desea ser surtidor [de gasiosa, suena a eso] de gargantas de intramuros que venza los silencios mudos y sea expresión hermosa de corales breves y sencillas enarbolada bandera de azules que acaricie como manto de flores los caminos de ambas orillas. No oculto en mi pecho bravo el tremendo dolor que me hiere la desintegración de la nobleza y el entendimiento engullido por sierpes [¿ya entienderon de qué está hablando?] que creen que el resplandor de la belleza es la señal terrible del enemigo. ¡Ay!, ese crisol tan joven que no sabe definir su hermosura. * Este poema es de un libro que le dedicó a Cuba, el que esté interesado se lo mando. [yo no entendí nada de nada] Caminar para sentirme vivo Caminar para sentirme vivo, no andar por andar [caminante no hay camino, se hace camino al andar] sin más sentido que moverme por estar como objeto inanimado. [los objetos inanimados no se pueden mover] Dar luz y lugar a mis inquietudes llenándolas de ético sentido [¿cómo es eso? que nazcan unas inquietudcitas, las pone en algún lado y las llena de ético sentido, como a los hijos!!!] y desarrollo de amor a mis sentimientos [desarrollar de amor es como venirse, ¿no?] para que se gratifiquen y perduren. Que el foso de mi intimidad [El culo, seguro seguro, es el culo] vea crecer la satisfacción forjada de valores imperecederos sustancia de futuras vidas. La densa corporeidad La densa corporeidad de mi memoria bulle en el hermoso caldero donde se cuecen los olores de mis realidades y sueños, [un sancocho de todo lo que se le ocurre, como este poema] es tanto su bagaje y la fina línea entre verdad y ensoñación es tan imperceptible que se han mezclado formando un magma [el magma le fascina a la gente que no sabe qué decir] tan verdadero y lúcido que no se podrían rescatar sus sabores y texturas originales. [entre la verdad y la ensoñación, ¿cierto? ¿a esto no le faltan comas, puntos, algun tipo de puntuación?] Poder captar el arte del sabor Poder captar el arte del sabor su magia, su emoción, su innata sensualidad y elegancia, dar cuerpo en forma de palabras a esas notas que suben y bajan desde la cavidad de mis sesos hasta la profundidad de mi alma, dejarme llevar por el compás que emana no de los instrumentos sino de la poética que nace de la sensibilidad de los artistas que trasladan sus raíces hasta los paladares hundidos en los intrincados vericuetos donde los sonidos se transforman en fantasiosas formas y disfrutar de los ricos sabores [eso de los olores que saben, de los olores que se ven, me da un malgenio!!!] que ellas desprenden, sentir la armonía, sentirla embarcado en la maravillosa alfombra que transporta con suavidad nuestras esencias unidas en el brebaje mágico que solo da el sabor del arte. [este man está comiendo hongos, o fumando algo, está en las drogas en todo caso] Hallar las diminutas esencias [nos salió aristotélico: esencias con tamaño, como perfumes] Hallar las diminutas esencias
Ancho, profundo, denso, corpóreo
unidad en sí mismo, forjador de territorio,
amazónico cobijo y transportador pródigo
del material del que se construyen los sueños.
Escenario de ensoñaciones de sofistas y Aguirres,
de curso lento, abrupto, demoledor, sereno [blanco y negro]
proveedor y fagocitador de imperios,
de enigmáticos dorados terrenales y eternos.
Unos transitan por ambiciosas arterias
impulsoras de deforestación y miserias
emporio del hoy de unos pocos
ciénaga pútrida de un mañana de todos
otros encuentran la llave del punto G de los diafragmas [¿esto es de verdad?]
espacio donde se cultivan etéreos placeres
esos que para gozarlos es necesario creer que existen,
sueños de bogadores de espacios con sentido y calmos.Restauración
quiero emular al bíblico Lot [se quiere comer a las hijas, denunciémoslo]
aunque no sea una Gomorra de lamentos [Lot no vivía en Gomorra sino en Sodoma, además la frase suena rara, si no les parece, miren: un Medellín de quejidos]
mis días forzosamente ya ausentados por el tiempo,
sembrar luz en los huecos de mi breve espacio. [Silvio Milanés, ajá. Vean como va juntando historias bíblicas y canción protesta, maravilloso, sencillamente, maravilloso]
Traspasar sombras abortándolas de mis fondos, [abortando sombras]
y que decisiones nuevas formen muros
de surcos indelebles de auroras propias
argamasa de derribos, pérdidas y experiencias,
cereal que guíe las luces de mi vida. [jajajaja]
Vivir sin eclipes la armonía de mi fragilidad
en la incertidumbre de mis dudas y certezas, [hombre con hombre, mujer con mujer...]
expandirme en un horizonte complejo y abierto
a inevitables vientos de valioso fermento
ser, ser ahora doblegando el desaliento.
que vagan con frecuencias propias [porque hacerlo con ajenas sería prosaico, claro]
en un universo de constelaciones
repletas de enanas y gigantes, [se puso porno]
encontrar la catarsis [va a vomitar]
que catalice inesperadamente [say what? Drogas, les dije]
las electromagnétic
y trasvasarlas hasta mis ondas [se inyecta, ¿vieron?]
para germinar palabras, matices
trasladarlas con el eje exacto [no vaya a ser que se nos descovalen]
converjan y dispersen
encontrándose a sí mismas,
que esas complejas y corpóreas formas [lo dicho: puro Aristóteles, formas corpóreas]
encuentren hogares propios [porque alquilados es incómodo]
cuando mis vértebras
las impulsen hacia destinos inciertos [¿se cagó?]
y me quede huérfano de mi mismo. [Ojalá y no se demore]
Inspiración exprés para escritores
9 years ago
12 poetas muertos:
Yo no sé cómo hiciste para leerte todo eso y comentarlo. A mí me dio mal genio tratar. Dos cosas:
1. Emular a Lot es especialmente WRONG cuando uno pone fotos de las hijas en la página web.
2. Chocapic de Nestlé será mi maestro.
ps: ¿Pensamientos Líkidos? ¿Como de "lick"? ¡Odio que reemplacen la q por k! Nos vemos en nuestras revistas "Nah!!" y "Adamant".
no, no este no es el man de las fotos de las hijas. este es un español, el otro un costeño colombiano, el Cónsul. (que lo tengo guardaito para después).
yo prefiero el conejito de nesquick, no? o el Tony, el tigre de las zucaritas.
y sí, que cambien la q por la k es una pendejada, moda adolescente e inmunda.
No voy a aceptar mi responsabilidad en la confusión. Todos son tan rebuscados que si hiciéramos un mix de los poemas sin los nombres de los autores sólo reconocería a Nidya por las frutas y las plumas.
Tony es un gran filósofo y el conejito de Nesquick es excelente en matematicas... ¡pero es que Chocapic es tan sabio!
Además de lo divertido que es leer estos post, no los poemas, me refiero a la forma en que los expone maestra Maggie, le voy a hablar en lenguaje propio del tema.
Me gusta cuando postea, acá, porque da como risa.
Salú pue.
Jajajaja, márgara qué desparchada, parce, pero está buenísimo este blog. Me reí mucho.
Ya sé de dónde sacaste a este caspoeta. Sigue, sigue hurgando ahí, que hay miles. Gracias, cada vez me gusta más este bló.
Maggie, varias cosas:
1. No entendí un carajo qué quería decir este señor con sus poemas.
2. Me molestó muchísimo, como a ti, que todos los berracos poemas tuvieran el título y la primera frase idénticas. ¿No será cuestión de estilo?
3. ¿Quién te dijo que este no supera al anterior? Pa' mí, este es tres veces peor, al menos Bárcena se le entendía lo que decía y la foto tiene más estilo.
Les propongo que vayan a la no se qué de Tramontana, ahí está el link y hagan lo posible por contestarlas todas equivocadas, yo no pude...tuve cuatro "aciertos". Mientras contestan ese sartal de citas que ni Borges se sabría de memoria, serán relajados en señal MIDI por don Antonio Vivaldi, tampoco recuerdo cual de las cinco estaciones es la que suena. Maggie, no fui capaz de leerlos todos.
Happy birthday, Maggie Pooh
O most wonderful girl online!
I love you and remember you are
MINE!
MINE!
MINE!
Maggie, este martes 12 de mayo, Luis Eduardo Aute ofreció un concierto en Bogotá.
Del concierto, sin embargo, no te vengo a hablar: fue maravilloso. Te vengo a hablar de la telonera que consiguieron, no recuerdo el nombre, pero te dejo la inquietud. Fue una poeta pereirana que ay, Dios mío, francamente...
Ahí, como para que la busques y la reproduzcas.
No, no nOU!!!! she is mine, Ms. Batwoman!!!!
I saw first!!!!
"El foso de mi intimidad"
Insuperable.
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