Marta Zabaleta

Marta Zabaleta. Nacida en Alcorta, Sta Fe, Argentina, vive en Londres (Inglaterra) desde 1976. Investigadora, escritora, poeta, ensayista y promotora cultural. Especialización académica, Experta en Desarrollo Económico y Social de América Latina (Santiago, Chile, 1963), D.Phil en Development Studies (IDS, Sussex 1989). Es Honorary Visiting Senior Lecturer (School of Arts, Middlesex University, Trent Park, Londres) donde trabajo desde 1989 al 2002. 

Como escritora y poeta sus textos han aparecido en numerosos países, entre otros, Polonia, España, Alemania, México, Argentina, Túnez, Uruguay, Venezuela, Brasil, Canadá, Reino Unido, Chile, EEUU , en libros y revistas especializadas, así como en diarios argentinos y numerosos sitios de la WEB [sobre todo estos últimos, no?]. Varios de sus poemas han sido seleccionados para exposiciones internacionales de Poesía y Arte. Ha dado recitales a nivel [sic] nacional e internacional. 

Casi toda su obra literaria está prácticamente inédita [¿en serio? ¿Por qué será?]. Pero algunos de sus poemas han sido incorporados a antologías, otros traducidos al catalán, al árabe y/o al inglés. [la biografía de aquí]

Fue expulsada en la dictadura, sus "poemas" son casi todos de carácter social. La poesía social había estado ausente de Liríca Lúdica© pero ya me estoy desatrasando. Su hoja de vida académica resalta su vinculación a muchas asociaciones dedicadas al estudio de género [estudio degenerado]

Yo, LA PEOR DE TODAS: la pecadora

Porque me ha dicho [creo que debe ser por qué, pregunta]

que no me ama

será por

ingrata

abusiva

irreverente 

agresiva

muy egoísta

a más de manipuladora. [Qué bellecita, ¿ah?]

Y yo que creía 

que era solamente 

porque 

soy muy vieja

gorda y muy baja 

más bien fea [es verdad, pásense por su página]

evasiva, soy

dormilona [¡además!]

y rosarina.

Mas sin embargo [Y yo que pensé que eso sólo lo decían en medellín]

dijo también que soy 

solidaria 

generosa [generosa o egoísta]

valiente como pocas

Por tanto es hasta posible 

que me quiera

sólo que sería entonces

un producto espurio de la especie 

una mujer

fuera de serie

un ser extraordinario.

Pero, eso sí,

muy resentida!

Ay, que mala suerte:

YO,

¡ P  E  C  A  D  O  R  A!

Poema direccional sin pájaros ni ramas 

Dedicado con mucho amor a mi joven amigo 

Emiliano de Boer, 9000 CR , Argentina 

Vine a esta cabina para enviarte 

como el avión muy rápidos 

estos poemas de un amor turbulento 

y de un tiempo que ha pasado 

casi al lado de mi presencia 

con tu ausencia regado 

y un apetito de verdad

nunca saciado. [Señora Isabel, parece esto]

Fragmentarios, incipientes, 

somnolientos, como todo lo mío, 

utópicos y sin embargo, suyos. [¿los poemas?]

Pero se quedaron 

colgando de una hamaca 

en el balcón de una esperanza 

y hoy están lejos, 

buscando en otras playas 

piedras de un destino

desarropados. 

Es que aquí hay una lluvia que no nieva 

que transpira que suda que trastorna [puntuacióóóóóón]

que te grita se infiltra te amordaza 

una mitad de la población que se masturba [¿una mitad?]

con lamentos de esperanza indigestada 

y sufre pesadillas de máquinas pagadas 

modelos nuevos de autos sin esquinas 

mujeres larguiruchas de arrugas casi invisibles 

y ojalá ya aparecidas en Gente. [¿la revista?]

Ojalá fueran más gentes, y ya no usaran más

pieles robadas 

hasta en los días de estío 

ojalá se cansaran de contar 

los dólares 

de hablar hasta el hartazgo del maquillaje de sus caras 

de sus pieles ácidas de cremas reventadas 

de sus hombres sin nombre, uniformados 

carcomidos, sin lágrimas tristes culpables.

mientras que en la sombría ignorancia

por de la calle Santa Fe al tres mil, 

de un Palermo con miedo y sin futuro 

deambulo sin laburo 

como nave alertada 

al filo de la nada 

trasnochada

una familia cartonera prepara 

para comer restos de otra separando basura

y en tanto los niños cenan de la muerte,

sentados en la vereda frente a un balcón engalanado

una paloma blanca que come de sus manos 

una niña me besa la mirada [ay qué lindo, ¿verdad? le besa la mirada]

preguntándome por qué es que no hago nada. [vieja ricachona de mierda, yo aquí comiendo sobraos y ud. paseando haciendo ni culo]

[Este último poema debe ser una metáfora para algo, pero no pude entender bien de qué, si es literal es aún peor]

Fusilaron a mi Teddy Bear

Londres, séptimo día de la guerra.

Para el osito Sebastian

Dos hombres
vestidos de amarillo
sin pecho y con medallas le dispararon [¿sin pecho?]
en el aire estalló hecho pedazos.
Lo había escondido dentro de una maceta, debajo de una planta de menta
pero le capturaron en el patio de casa
cayó despedazado.
En la vereda de enfrente tres niños nos miraban
mi abuelo, mi padre, mi marido, y ninguno hizo nada
pero mi suegro lloró
cuando mi osito murió descuartizado.
En mi jardín es primavera y el rosal está cubierto de hojitas
que transpiran sangre y petróleo iraquí [??????????]. En mi cama hay velorio
porque a mi teddy bear ayer lo destriparon
Dos hombres con uniforme
lo habían violado
en Chile en un estadio
antes de que un cónsul argentino le rescatara:
cruz, familia y partido lo decretaron
inservible, y murió repudiado.
En la plaza de Castelli en Buenos Aires se columpiaba
cuando dos metralletas se le acercaron. Ni protestó siquiera
pues ya del miedo y para entonces
había perdido el habla. Partió para Europa con asiento pagado
aterrizando en Río y en Madrid, ya refugiado
cuando con balas verdes en Londres lo perforaron.
Tenía mi osito chileno lana de oveja mapuche y ya la trompa toda
desarmada de besos, sombrero de payaso y una bufanda celeste y blanca,
tejida por mis manos
para salvarlo de las nieves de Glasgow.
Pero era todo aserrín cuando estalló en pedazos.
Guerras de golpes, golpes de guerras: ya por fin ′liberado′
su sonrisa se escondió en el sol cuando le apuntaron
y con su amor calienta
esta mañana.
Pero al sol: ¿nunca irán a matarlo?