Bogotá, 1985. Actualmente se encuentra estudiando Ingeniería Ambiental en la Universidad El Bosque de Bogotá, comparte sus investigaciones con los talleres de poesía que realiza la editorial Domingo Atrasado los domingos a las 3 pm en el parque de Usaquén. Publicó Junto con Laura Vásquez y bajo los seudónimos Irene Blanco y Violeta Leuro, el libro de poemas Hojas negras.
El domingo después de la lluvia
La poesía mojada
La poesía mojada
es como el repique de un teléfono
que nadie contesta [insoportable, entonces].
I
(6:22 p.m.)
La poesía se da un duchazo
se enjabona las ideas
y se acaricia
los puntos suspensivos. [los poetas tienen una obsesión con los puntos suspensivos y casi nunca saben cómo usarlos]
II
(6:41 p.m.)
La poesía se toma un té con limón
para calentarse los huesos
y escribe desnuda
para calentar los de su lector emplumado. [volvieron las plumas!!!!]
III
(6:53 p.m.)
La poesía
mira perpleja e inmóvil
en el fondo de una caja negra
a la falsa tortuga
y a la cabeza de un gato sonriente
persiguiéndose
en una carrera loca
en torno de Alicia [alicia ya está muy trillado, hasta yo la he usado]
IV
(7:32 p.m.)
La poesía derrama risa volcánica [?]
en compañía de su amigo
el Pasado Bien Vivido. [¿todo tiempo pasado fue mejor?]
V
(8:09 p.m.)
La poesía
ve cómo avanzan los minutos
en dirección a la media noche,
recuerda las letras
que no han sido desmembradas
por sus ojos distraídos [si uno pudiera desmembrar con los ojos...]
y le pide al tiempo
que le conceda
un oportuno insomnio.
VI
(8:27 p.m.)
La poesía
se peina
y trenza su cabello
para adormecer
sus ideas despelucadas [ay, muchacha, por dios]
y condenarlas al exilio
hasta su próximo encuentro con el sol.
VII
(8:42 p.m.)
La poesía
toma un descanso
para escapar de lo que no ha empezado
y sepultarse temporalmente
"seis pies bajo tierra".
VIII
(10:18 p.m.)
La poesía
ya no se sorprende,
pero aun siente náuseas
cuando sus ojos y oídos
se topan abruptamente
en el cotidiano compendio
de banalidades,
grotescos espectáculos de lágrimas
y la sucia exhibición de cuerpos femeninos,
profanados en
"la única telenovela de la vida real". [RCN o Caracol, sobre todo por la tarde]
4 poetas muertos:
Si, están bien lindos los poemas, y la niña, tan ilusionada escribiendo sus versos que se bañan solitos.
Por cierto, usté nunca ha visitado mis blogs, que tengo dos, le hago la formal invitación.
Salú pue.
Hay un escritor de blogs que me gusta mucho, el dice que una de las caracteristicas de un buen blog es que su tema de siempre no son los blogs, el se refiere a la gente que vive contando en su blog lo que siente con su blog, hermano, esa no era la idea.
Pues yo creo que esto tambien aplica a la poesia, una poesia que habla de poesias no tiene mucho sentido. Pues, es mi opinion.
Me imagino que yo soy un animal y no entendi la sutil metafora que significa en estos poemas la palabra poesia como protagonista que se baña, no me importa, soy un animal, pero por favor no use la palabra poesia en un poema, es parte de mala educacion.
hay que matarla!!!!
Dios mío, pobre muchacha.
Creo que lo que pasa con estos poetas es que no se han dado a la tarea nunca en su vida de agarrar un libro de poesía. Sienten que su talento es inhato.
Eso de sus ideas despelucadas está muy bueno.
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