Carlos Alberto Polo Tovar

El blog no ha muerto, sus autores andaban de parranda. aquí va el último.
Carlos Alberto Polo Tovar. Barranquilla, 1973. Escribe por inercia, por la sagrada ley de causa y efecto, por no sentirse cómodo en una sociedad y en un mundo excluyentes. Entre naufragios, fracasos y desaciertos, se refugia en las letras, en el cómodo silencio de una página. Sus escritos son catarsis, excreciones, desahogos, no concibe un mundo sin los apuntes borrachos y rabiosos de Bukowski (esto ya es un cliché tipo Efraím Medina), o la sensualidad libertaria de Henry Miller, sus mayores influencias literarias. En el 2004 publica de manera independiente el poemario Polifonía de Colores (los colores suenan, los los sonidos huelen) y, en el 2006, publica con Ediciones Labra Palabra el libro de cuentos Testamento de La Barriada. Es también director y productor de radio y televisión. Locutor y narrador. Ha ganado concursos como guionista de Televisión.

Ente (oh, yes, you are!)
Soy la historia que nunca comienza,
soy canto, angustia y celo,
soy pasión, soy fuego.
El pensamiento que te avergüenza.
Soy esquina y corona,
el nudo en la garganta.
Soy llanto,
el secreto que guardas con recelo,
soy el rencor y el odio,
el picor en tu pubis (le pegó algo, el muy maldito),
el malestar en el recuerdo. (El malestar en la cultura)
Soy dolor,
la pena y la lástima,
los colores rojos de tus mejillas,
polución nocturna (no, no, no y no).
Rabia, cansancio,
el dulce homicida silencioso (como el colesterol, mi mama dice)
y lento de tu crepúsculo, soy
látigo y recompensa, ave y felino,
océano en tormenta, tierra firme, soy sexo, corazón y tripas.
Soy la borrachera, el motivo
y el olvido, la ponzoña, la hiel,
la locura y la moral,
soy agua y sangre.
La peor elección, la psicosis,
la mirada atrevida por tu escote,
soy deseo y nostalgia,
la mala compañía,
la tijera de Dalila (jajajaja),
la camisa con olor a tabaco.
Soy el anacronismo
fijado en el tiempo.
El compañero de los olvidados,
el nacido en mal momento, (un malparido es lo que es)
el ectoplasma vital (¿ah?),
el de los bolsillos vacíos.
Soy sombra, verdad y mentira
el jarrón de la independencia (el florero de Llorente, no jodás),
la revolución reprimida,
el loco de Gibrán.
Soy las gotas
que corren tus pupilas,
la sonrisa agradecida,
el pájaro que canta prisionero.
El corazón delator de Poe,
la marca imborrable
De tu vida
soy a duras penas,
un triste ser humano. (si, no lo vamos a negar)

Mi amiga manuela
Estás en el despecho, en la solitarias madrugadas, en cada agónico desahogo.
Siempre tu cálido entorno arropando los deseos.
Legislas desatinos que el fuego interno desata (legislas desatinos, ajá)
en la celeridad indomable de las hormonas.
Eres infalible, infatigable, nunca padeces de jaqueca, estrés, celos y demás alimañas.
Tampoco te inflas por nueve ciclos,
no te inhabilitas cada fin de mes.
Eres tan atractiva como se te venga en gana.
En tu geografía no surgen estrías, celulitis,
ni esa grasa mal acomodada que asusta a la pasión.
Eres camaleónica, impulsiva, disponible
tiempo completo. Aceptas un segundo
y hasta un tercer plano ¡Jamás recriminas!
No preguntas cómo ni porqué.
Eres en extremo económica.
Tu sacra labor de satisfacer
la llevas a cabo con gran maestría
y contundencia,
y al hacerlo nunca piensas en ti.
Ofreces variedad sin igual: de frente, de lado,
retaguardia y muchos otros más
sólo con un poco de imaginación (jajajaja).
Te muestras intensa, veloz, tierna, salvaje y pasiva. Tu compañía es invaluable en los peores momentos y sitios: En la cárcel, un claustro, un convento, en altamar, el seminario, en el cuartel.
No distingues raza, credo, edad, condición.
Sabes guardar silencio, y lo más importante,
careces de ese inevitable problema
que llamamos suegros.

Bueno, ¡ahí les queda!