ROCIO L’AMAR: ESENCIALMENTE POETA

En sus palabras: Soy Poeta y Narradora, comentarista de libros en espacios radiales y diarios, pero esencialmente poeta. Antologadora, compiladora en mi país. Al parecer mi poesía llama la atención, por ello tengo a mi haber varios premios a nivel regional, nacional e internacional.

Ha escrito 14 libros, pero en la lista no aparece la editorial de ninguno, debe ser editorial “mi propio bolsillo”

A la pregunta “¿qué significan los libros para usted?” Respondió: Utilidad, extra al tacto, provechosa, dinámica, por ejemplo al viajar, al momento de leerlos en formato papel. Fuente de conocimientos, igualmente incitador, guía y educador de habilidades y potencialidades. Sin embargo, hoy en día esa misma función también se puede mirar con buenos ojos en Internet a través de las computadoras portátiles. (Brillante, ¿verdad?) ¿Escribe en el mismo lugar? Respuesta: “… lugar, sitio, espacio, ahí, allí, acá, aquí ocupado o que puede ser ocupado por un cuerpo o un personaje cualquiera para el habla…para organizar sus experiencias… y alguien pueda afirmar que ese espacio es útil… quizás lírico…, en mi señorona opinión… SI… escribo en la enfermería que es mi casa.” (como qué en mi señorona opinión, era una respuesta de si o no, por ejemplo, si, en la sala, o en la cocina. Cómo hace esta gente para enredar algo tan simple)

Después de buscar su nombre en google encontré los comentarios que deja en los poemas de sus amigos poetastros: “qué bien "tomar la palabra desde su propia lengua" procurando desenterrar sus raíces en una especie de coqueteo y sensualidad -discurso de cadencias expresivas- confirma un sujeto actuante -mujer- y su mismidad en el poema...” (Qué manera de transmitir, de hacernos entender lo que sintió al leer el poema)

Es una poetisa novedosa, noten cómo corta las palabras y pone puntos suspensivos entre una línea y la siguiente, cómo inventa palabras y cómo utiliza los estupendos guiones, es maravillosa. No dejen de pasarse por su blog

CESAREA

atildada de ana-fe ana-lítica
..
ana-de nadie
doy a luz en lo impermanente
aunque no ha sido acabado ni juicioso el alumbramiento
mojígea imposta tararea ese octubre dentro de mayúsculas
..
interrogaciones
..
de seguro
..
un oído maullando el destripacuentos
un teatro triste en la invidencia
..
sustrae el adjetivo saquea el seso me desvirga
con mis propias manos como costritas (¿sus propias manos la desvirgan?)
..
todo
..
menos el apóstrofo
que nace por cesárea (y la coma y el punto nacieron por parto natural).

GULA

en su ecléctico rozón puéblome, feamente, de zurriburri zipizape (zape, burra!!!!)
tiberio mío apártame de la bullanga ese animalucho
fantasmal
enclava sus pasquines en alianza con mi píloro (¿será que no sabe bien qué es píloro?)
..
debería suspender la hora
..
muda
..
zambomba carajo (calamares de las altas profundidades, batman!!)
..
fin de semana
..
sin fluorescencia ni vorágine es un quiltro
demasiado flaco para mi gusto apenas
un nacionalista
..
un fisgón
..
hipándome
..
gritándome que duele
..
en el reborde mismo del silencio
..
perfora la quietud
..
como un reptil se ve
el océano
..
mi agujerito

..
verás poco a poco las lenguas de la gula.

LAS OREJAS DE MI PERRO

tener

y no tener es como un reloj sin horas

sin tregua enloquezco entre tantos anversos

y reversos

sicóticos

entusiásticos

olisqueando tufaradas

pulsos ahogos sinsabores náuseas vahídos

autogobiérnome y mi naricita

se vuelve inaplazable

superabundante (¿cómo es esto posible?)

barbitúrica

roñosa

ñangotada quédame

una tirantez de mármol

casi definitivo no he escrito aún

sobre las orejas de mi perro

yo quisiera algo más que aquella serosidad

abetunándose

apandillándose

a

qu

í ahora ya

engullidas de bullanga

enguatadas de afanes audibles

camboyanas hercúleas

como un socorro elemental

ya no tendré las redondas caminatas (bueno, le quedan las cuadradas)

ni el orégano y la cazuela comiénzame a doler.