Juan Carlos Céspedes (Siddartha)

No es sólo poeta, es escritor, periodista (cuando le da la gana), abogado a la distancia [vaya uno a saber eso qué significa] y amigo siempre. No es enemigo de nadie, pero los tiene gratuitos. Tiene varios blogs, mírenlos.

Con estos textos se ganó el segundo concurso de minicuento "David Sánchez Juliao" [quién sabe a quien se habrá culiao, porque he leído mejores minicuentos]

SIN TESTIGOS
Por el agujero que me dejó la bala
vi el rostro de mi asesino. [que me digan los que saben de cuento, pero esto no me parece un cuento]

HIGIENE URBANA
Se disipa la noche y quedan los muertos que nadie se apropia.

PARAÍSO
Vio que lo hecho era bueno y descansó. Al día siguiente despertó turbado por un sueño: Imaginó que había creado al hombre.

AUTO DA FE
Antes de detonar los explosivos miro hacia La Meca como pidiendo perdón por tanta fe.

4 P. M. SOMBRERO CHINO
Hoy he asistido al funeral de un pie de niño.

***
EL PRETIL

Sentados en la infancia [y yo voy de culos en la adultez]
veíamos pasar las hembras
y éramos hombres lanzando palabras
espiadas en las esquinas
y quedábamos deslumbrados
ante el poder de las caderas
en ese juego de nalgas descomunales [oh no]
que nos decían cosas deliciosas [OH NO!!!]
sólo intuidas
Tanta redondez por las ramas de las calles
nos saturaban los ojos
y hacían de las manos
caricias perdidas en nuestros cuerpos
Mirábamos cabellos largos hasta los sueños
haciendo burbujas por los oídos
y se reían de tan pequeños [quienes, los sueños, las burbujas, los oídos]
Unas devolvían sonrisas de bocas pintadas
como caramelos
otras nos mandaban al estudio [a estudiar, querrás decir]
Y el tío aguafiestas a mi madre:
allá está tu hijo enamorando jevas [¿jevas?]
Y ella preguntándome por los limones
cuando yo sólo traía azúcar en los labios
y una papeleta de café que nadie había pedido.
TOMATES EN LA VIA

Rojos tomates por el piso
Algunos con la mixtura derramada [¿con cual mixtura?]
Y la sangre en el asfalto
Refleja los ojos del que pasa

Los vehículos una larga filaDe cabezas a las ventanillas
Y unos zapatos negros de mujer
Lejos el uno del otro

Sus pies de uñas pintadas
Tan abandonados
Como si a nadie pertenecieran
Y sin embargo
Yo sé que de alguna forma
Ella cercada de tomates reventados
Es mi amiga [no jodás, ¿a una señora que vende tomates la atropella un carro y vos sentís su amigo?]
La hermana que nunca conocí [¿ah, si? encargate de los hijos entonces]

Sangre de tomates mis sandalias. [WHAT?]

5 PM PATIO/POESIA [ahora patio/poesía es junto]
Sólo han venido cinco chicos a escucharme [ay, ¿en serio? lástima]
Para nadie fue noticia la lectura de mi poesía [no shit, sherlock]
Alcé la silla con mi mano libre y dije
De aquí no se va nadie [imaginen la cara de pavor de los cinco chicos]
Que ahora somos suficientes
Los árboles dejaban caer sus hojas
Sobre la voz de las cuartillas
Y la poesía era puro ojos labios mordidos [claro, no querían bostezar]
Ropa acribillada oídos todavía
6 pm [bueh, sólo perdieron una horita de sus vidas]
Guardo mis palabras y las manos se hacen noche
En medio de la soledad de la traición a las sillas. [pobres sillitas]